Dois pontos claros, como o sinal de trânsito verde, é o que se avista de longe. Depois uma branquidão imensa, que permeia o ambiente, dando a característica do sorriso, que carrega a sutileza da boemia com a sensibilidade de um Jazz. Dedos longos de um bom escritor, palavras intensas, porém rápidas, como quem foge da sua própria verdade. Ele as escreve, mas foge delas. Sim, ele é contraditório, como toda boa teoria. Fervoroso, ou diria supersticioso? Adora querer adivinhar o futuro, a sorte e o presente que ele não entende. Um ombro consolador, uma voz que nunca se cala, um aconselhador barato, mas fiel. Um amante real, mas que some na manhã seguinte, com medo da lua que virá. Uma cantoria desvairada, mas que serve de canção de ninar para corações inquietos. Uma voz marcante, que fecha a cena.Um grito, um medo, um consolo, ele pode ser tudo isso em um ser só, ainda não sei se ele existe, creio que há coisas que vemos e que sentimos, que ainda não existem, precisam ser criadas. Seria ele uma criação, certamente. Mas de quem?
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